Aluísio Azevedo, um dos patronos da ACLAM – Academia de Ciências, Letras e Artes de Magé, o primeiro escritor brasileiro que viveu exclusivamente de sua escrita, mostrava-se bastante desanimado com a situação da literatura nacional, nesta publicação de 2 de março de 1892, em “O Combate”. Segundo alguns biógrafos do romancista maranhense, ele teria deixado de escrever porque exauriu seu repertório. Parece-me que a situação da época e a necessidade que ele tinha de sobreviver da sua escrita, o levaram a buscar novos caminhos, diante das dificuldades de publicação de seus trabalhos. Vejamos o relato que nos deixou neste artigo que transcrevemos abaixo. Não havia possibilidades de alguém, que vivia da venda de seus livros, sobreviver a uma crise assim.

“Literatura Nacional” “ Agora, sempre que por aí se fala de literatura nacional, diz-se que ultimamente há grade desfalecimento entre os escritores brasileiros e que diminui o número de volumes publicados, e que só se escreve sobre finanças e sobre política. É exato. Mas a culpa não é dos escritores; é das dificuldades que se apresentam hoje em dia para realizar a publicação de qualquer trabalho. A falecida baronesa de Maranguape levou os seus últimos anos de vida a publicar, na casa Pinheiros, um volume de versos, que nunca veio à luz e lhe abreviou naturalmente os dias de existência. Aluísio Azevedo, tem a quase ano e meio, um volume de contos a publicar-se na casa Mont’Alverne, hoje Companhia Editora; e, apesar de haver pago adiantado a primeira folha de composição, ainda não teve prazer de ver uma página impressa do seu livro; outros e outros homens de letras queixam-se de iguais contrariedades, e não é natural que alguém se disponha a escrever com boa vontade, tendo uma obra encalhada no prelo. Repetimos: a culpa não é de quem escreve; a culpa é dos que imprimem. Hoje, no Rio de Janeiro, dar um livro à publicação é quase tão difícil como viver, ou talvez mais ainda, se atendermos ao que por aí vai pela tipografias e casas editoras. É que no Rio de Janeiro, atualmente, ninguém quer trabalhar. A febre do jogo, criado desde o ministério Ouro- Preto e desenvolvido depois pela revolução, o desespero de enriquecer forte e rapidamente, o desalento causado pelos graves prejuízos trazidos pelo descalabro de companhias, que eram a grande esperança dos ambiciosos; tudo isso transformou a maior parte da população fluminense num infernal bando de jogatineiros decavés, doidos, perdidos, furiosos, desanimados sem vintém e sem ânimo para o mais insignificante trabalho honesto. Vai-se a uma tipografia para imprimir uma obra. Aparece-nos o dono da casa, triste, desorientado, pensando nas suas tantas mil ações sem valor e ouve-nos distraidamente sem conseguir ligar importância ao trabalho que lhe encomendamos; e, quando lá voltamos, o homem já nem se lembra do que lhe dissemos a primeira vez. Mas, se apesar de tudo, a encomenda fica feita, por um preço paradoxal, e tornamos lá para ver as provas, aí! Que triste espetáculo nos espera! Cada tipógrafo é também uma vítima da bolsa; cada tipógrafo tem em casa, inúteis como um baralho de bilhetes brancos de loteria, uma infinidade de títulos de companhias arrebentadas. E, macambúzios, dedos enfiados nos cabelos, cotovelos enfiados na caixa de composição, cada desgraçado desses olha sonambulamente para os tipos empastelados e cobertos de pó, e não encontra em si coragem para compor um paquet. Compor! Trabalhar! Para quê?... Para receber uma soldada que, com os preços atuais do pão, mal chega para não morrer de fome?... Ganhar 5$000 por dia, quando, se não rebentasse tal companhia ou banco tal, deveríamos empolgar 300 ou 400 contos?... Não! Definitivamente não há valor de homem capaz de ir até lá! E o tipógrafo, convencido de que não vale a pena trabalhar tão resignadamente para ganhar tão pouco, faz como a maior parte dos operários, toma o chapéu, e despede-se da casa em que está empregado, e sai de cabeça baixa e o coração encharcado de desalento; vai pedir dinheiro emprestado a um amigo, ou empenhar alguma joiazinha da mulher, para correr a roleta, que nada mais é a caricatura da bolsa; a roleta a última esperança de lucro rápido; a roleta, donde o infeliz nunca mais voltará ao trabalho e à dignidade da vida, porque a engrenagem daquela máquina infernal jamais largou a presa que lhe caiu nos dentes! E diz o dono da tipografia, quando o autor vai , à vigésima vez, pelas provas do seu pobre livro: - Vê meu caro senhor?... Estou sem gente!... Os operários foram-se todos! Estou disposto a pagar o duplo do que pagava dantes, mas ninguém aparece! E se isso continua assim – fecho a porta! E a verdade inteira é que este dono de tipografia está morrendo por fazer como fez o tipógrafo: correr à roleta! Correr à tavolagem! E lá, em volta dos malditos trinta e oito números, de 00 a 36, ou à música implacável do TRENTE ET QUARENTE irá ele encontrar como em uma praia de desilusão todos esses náufragos da megalomania, arrojados à casa do jogo pelas ondas do oceano da bolsa. Todos lá vão ter, desde o assombroso titular até o magro poeta, que interrompeu os estudos, para meter-se no encilhamento. Banqueiros, doutores, funcionários públicos, artistas, caixeiros, todos, todos! Triste e desconsoladora romaria que só tem uma fé. – ganhar. Só tem uma esperança – levar a banca à glória. Todos e tudo lá vão ter a praia da tavolagem. Sim, meus senhores, aqueles belos carros, aqueles cavalos de raça, aqueles diamantes, tudo isso rolará para sempre na areia e, com os tipos da composição e com as páginas, os poetas e prosadores.”
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